Assieme alla Fallaci, Montanelli è un altro dei miei narratori preferiti. L’accostamento potrà forse parere strano, ma non lo è poi così tanto, perché entrambi, sebbene su fronti diversi, hanno sempre espresso opinioni chiare, ancorché impopolari, frutto di personalissime elaborazioni, che poco avevano a che fare col noioso cicaleggio del ben più dozzinale giornalismo di ieri e di oggi. La molla per cominciare a conoscere Montanelli è scattata, tanti anni fa, a causa di un’apatica professoressa di storia che ho avuto in prima liceo. Era carina, ma alquanto “cicciotella”, cosa che le pesava parecchio (una volta, le è scappato detto), tant’è che sembrava sempre assorta nel pensare cosa avrebbe mai potuto fare per arginare il problema. Oppure, durante le interrogazioni, si limava le unghie con una cura infinita, quasi estenuante a vedersi, come se la sua stessa vita dipendesse dalla perfezione di quelle appendici cornee. Abbiamo anche fatto, noi allievi, concreti esperimenti per testare il suo grado di “assenza”. Dapprima timidamente, poi sempre più sfrontatamente, abbiamo inserito nelle risposte alle sue domande strafalcioni inimmaginabili. Non se ne è mai accorta. Bastava continuare a parlare e potevi essere certo di beccarti un bell’otto. Il massimo che potevamo ottenere dalle sue lezioni era un riassunto, con tono monocorde, di quanto contenuto nel libro di testo. E così, poiché a me la storia piaceva per inclinazione personale, per sfuggire il nulla di questa svagata professoressa, ho cominciato a leggere e rileggere i libri di Montanelli, primo fra tutti la Storia di Roma. E mi sono innamorata di quel linguaggio sempre preciso, di quel farti sentire che Giulio Cesare e Nerone, in fondo, assomigliavano un sacco al tuo fruttivendolo oppure al tuo vicino di casa, di quelle folgoranti intuizioni, buttate lì, con estrema eleganza, come se fossero incisi qualsiasi, ma che ti davano da pensare per ore, di quel saper comunicare con immediatezza, di quella voglia di raccontare cose importanti senza farti credere che ti saresti tagliato la vene la sera stessa nel caso in cui nessuno ti avesse ascoltato. Montanelli era una persona seria, di quella serietà che vive benissimo anche se tu non la capisci o la disprezzi ed anche se è spesso piena di risate e di prese in giro. Che è poi l’unica serietà di cui mi fido. Solo le persone profondamente serie sanno essere veramente spiritose. E questo amore non si è spento mai. Libro dopo libro, ho seguito il cammino di quest’Italia improbabile, fatta di tante persone, a volte encomiabili, a volte disdicevoli, ma di “italiani” certamente no. Perchè gli "italiani" non esistono. Grazie, signor Montanelli. E grazie anche a lei, mia cara ed eternamente "lontana" professoressa, perchè il suo "non esserci" mi ha dato modo di conoscere chi, invece, c'è stato e c'è ancora.
